Manchmal geschieht es an einem gewöhnlichen Dienstagmorgen, während man den Geschirrspüler ausräumt, eine Einkaufsliste schreibt oder an einer roten Ampel steht und auf das Umspringen wartet, dass man für einen kurzen Augenblick innehält und bemerkt, wie viel Zeit inzwischen vergangen ist, seit jenes Ereignis das eigene Leben aus seiner vertrauten Bahn geworfen hat – und zugleich, wie erstaunlich wenig sich dieses Vergehen von Zeit innerlich bemerkbar zu machen scheint.
Die eigentliche Krise liegt dann oft längst hinter einem. Die ersten Tage oder Wochen, in denen die Wirklichkeit kaum begreifbar erschien, in denen jeder Morgen mit dem Gefühl begann, in ein Leben aufzuwachen, das man nicht gewählt hatte, sind vorbei. Auch die Phase, in der die gesamte Aufmerksamkeit darauf gerichtet war, irgendwie durch den Tag zu kommen, wichtige Entscheidungen zu treffen, organisatorische Notwendigkeiten zu bewältigen oder schlicht die eigene Handlungsfähigkeit aufrechtzuerhalten, gehört häufig bereits der Vergangenheit an. Von außen betrachtet könnte vieles sogar den Eindruck erwecken, als sei das Schlimmste überwunden. Der Alltag funktioniert wieder einigermaßen. Man erscheint zu Terminen. Man antwortet auf Nachrichten. Man erledigt, was erledigt werden muss. Vielleicht gibt es sogar wieder Momente von Freude, Interesse oder Leichtigkeit.
Und dennoch bleibt oft das Gefühl bestehen, sich nicht wirklich auf der anderen Seite zu befinden.
Es ist ein Zustand, der sich nur schwer beschreiben lässt, weil er weder die Dramatik der eigentlichen Krise besitzt noch die Klarheit eines neuen Anfangs. Man ist nicht mehr dort, wo man einmal war, aber man kann ebenso wenig sagen, wo man stattdessen angekommen ist. Das frühere Leben fühlt sich in vielerlei Hinsicht abgeschlossen an, selbst wenn äußerlich noch vieles existiert wie zuvor, während das neue Leben noch keine erkennbare Form angenommen hat. Man bewegt sich weiter, aber ohne das sichere Gefühl einer Richtung. Man verändert sich, ohne genau benennen zu können, worin diese Veränderung eigentlich besteht.
Vielleicht ist dies die Phase, die man das Dazwischen nennen könnte.
Erstaunlich an diesem Dazwischen ist nicht nur seine Existenz, sondern vor allem seine Länge. Viele Menschen scheinen unausgesprochen davon auszugehen, dass Übergänge überschaubar sein müssten. Selbst wenn man weiß, dass schwere Erfahrungen Zeit brauchen, entsteht häufig die Vorstellung, dass Entwicklung letztlich einem nachvollziehbaren Verlauf folgt: Es gibt einen Einschnitt, eine Zeit der Anpassung und schließlich einen Zustand, der sich zumindest wieder nach Stabilität anfühlt. Doch die Wirklichkeit scheint sich häufig deutlich weniger geordnet zu verhalten.
Manche Menschen verbringen Monate in diesem Zustand. Andere Jahre.
Und je länger er andauert, desto leichter entsteht der Eindruck, dass er niemals enden wird.
Vielleicht liegt das auch daran, dass diese Phase nicht von klaren Ereignissen geprägt ist. Die Krise selbst besitzt oft einen Anfang. Es gibt einen Tag, an dem die Diagnose gestellt wurde. Einen Anruf. Eine Trennung. Einen Verlust. Einen Zusammenbruch. Etwas, auf das sich die Erinnerung richten kann. Das Dazwischen hingegen besitzt selten eine solche Eindeutigkeit. Es besteht aus unzähligen kleinen Tagen, die einander ähneln. Aus Wochen, die vergehen, ohne dass etwas Entscheidendes geschieht. Aus Monaten, in denen man immer wieder denkt, man müsste inzwischen eigentlich weiter sein, ohne genau sagen zu können, was dieses Weiter überhaupt bedeuten würde.
Gerade deshalb fühlt sich diese Phase häufig so zäh an.
Nicht, weil nichts geschieht, sondern weil das, was geschieht, selten sichtbar ist.
Wir Menschen neigen dazu, Entwicklung mit wahrnehmbarer Veränderung zu verwechseln. Wir glauben, etwas müsse sich deutlich anders anfühlen, wenn es sich tatsächlich verändert. Doch viele der Prozesse, die unsere Persönlichkeit, unsere Wahrnehmung oder unser Selbstverständnis prägen, vollziehen sich mit einer Langsamkeit, die sich dem unmittelbaren Erleben weitgehend entzieht.
Wer täglich älter wird, bemerkt sein Älterwerden kaum. Wer jeden Tag denselben Weg geht, nimmt die langsamen Veränderungen einer Landschaft oft erst wahr, wenn er alte Fotografien betrachtet. Und vielleicht verhält es sich mit inneren Entwicklungen ähnlich. Während sie stattfinden, wirken sie häufig wie Stillstand.
Vielleicht ist das einer der Gründe, warum Menschen in dieser Phase oft beginnen, an sich selbst zu zweifeln.
Sie fragen sich, warum sie immer noch nicht dort angekommen sind, wo sie glaubten längst sein zu müssen. Sie beobachten andere Menschen, die scheinbar mühelos weiterleben. Sie vergleichen ihre eigene innere Unentschlossenheit mit den klaren Lebensentwürfen anderer. Und nicht selten entsteht daraus die Befürchtung, etwas falsch zu machen oder in einer Entwicklung festzustecken, die eigentlich längst abgeschlossen sein sollte.
Doch vielleicht enthält diese Vorstellung bereits eine Annahme, die fragwürdiger ist, als sie zunächst erscheint.
Denn sie setzt voraus, dass das Ziel einer Krise darin besteht, irgendwann wieder anzukommen.
Aber wo genau?
Bei der Person, die man früher war?
Bei einer verbesserten Version dieser Person?
Bei einer neuen Identität?
Oder vielleicht bei etwas, das sich überhaupt nicht so eindeutig beschreiben lässt?
Gerade Menschen, die tiefgreifende Erfahrungen gemacht haben, berichten häufig davon, dass sie sich nicht mehr vollständig mit ihrem früheren Selbst identifizieren können. Dabei geht es nicht zwangsläufig um dramatische Veränderungen. Oft sind es subtile Verschiebungen. Prioritäten verändern sich. Gewissheiten verschwinden. Beziehungen werden anders erlebt. Interessen verlieren an Bedeutung oder entstehen neu. Manche Formen von Ehrgeiz wirken plötzlich merkwürdig fern. Manche Sorgen erscheinen kleiner als früher. Andere dagegen gewinnen an Gewicht.
Doch diese Veränderungen ergeben selten sofort ein neues Ganzes.
Viel häufiger entsteht zunächst eine Art Zwischenzustand, in dem alte Anteile bereits brüchig geworden sind, während neue noch keine erkennbare Gestalt besitzen. Das kann verwirrend sein, weil Menschen Geschichten lieben. Wir möchten verstehen, wer wir sind. Wir möchten unsere Entwicklung erzählen können. Wir möchten Zusammenhänge erkennen. Das Dazwischen verweigert sich oft genau dieser Klarheit.
Es liefert keine fertige Geschichte.
Es produziert Fragmente.
Vielleicht ist das auch der Grund, weshalb diese Phase so häufig als Leere erlebt wird, obwohl sie möglicherweise voller Prozesse ist. Denn wir nehmen Entwicklung oft erst dann wahr, wenn sie sich in eine Erzählung übersetzen lässt. Solange wir noch keine Worte dafür gefunden haben, erscheint vieles bedeutungslos oder unvollständig.
Dabei könnte es sein, dass sich genau dort bereits etwas Wesentliches vollzieht.
Nicht als dramatische Verwandlung.
Nicht als plötzlicher Durchbruch.
Sondern als langsame Neuordnung der inneren Landkarte.
Eine Neuordnung, die nicht deshalb langsam ist, weil der Mensch versagt oder zu wenig an sich arbeitet, sondern weil manche Veränderungen offenbar Zeit benötigen, um sich in das Gefüge eines Lebens einzuschreiben.
Vielleicht ähnelt dieser Prozess weniger dem Bau eines Hauses als dem Wachstum eines Waldes. Wer ein Haus errichtet, kann Fortschritte beobachten. Ein Fundament entsteht. Mauern werden gebaut. Ein Dach wird gedeckt. Die Entwicklung besitzt sichtbare Etappen. Ein Wald dagegen verändert sich oft so langsam, dass sein Wachstum für den täglichen Beobachter nahezu unsichtbar bleibt. Jahre vergehen, ohne dass etwas Besonderes aufzufallen scheint. Und irgendwann stellt man fest, dass die Landschaft eine andere geworden ist.
Das Merkwürdige am Dazwischen besteht allerdings darin, dass es häufig genau dann endet, wenn man aufgehört hat, mit seinem Ende zu rechnen.
Viele Menschen berichten rückblickend davon, dass sich über lange Zeit scheinbar nichts verändert habe und dass dann innerhalb weniger Wochen oder Monate plötzlich eine neue Selbstverständlichkeit entstanden sei. Nicht unbedingt ausgelöst durch ein großes Ereignis. Oft eher durch eine Reihe kleiner Erfahrungen, die zunächst unscheinbar wirkten.
Plötzlich denkt man nicht mehr jeden Tag an das, was geschehen ist.
Plötzlich fühlt sich eine Entscheidung selbstverständlich an, die zuvor unmöglich erschien.
Plötzlich bemerkt man, dass man begonnen hat, Pläne zu machen, ohne ständig auf die Vergangenheit zurückzuschauen.
Und oft lässt sich im Nachhinein kaum sagen, wann genau dieser Übergang stattgefunden hat.
Vielleicht, weil die sichtbare Veränderung nicht mit ihrem eigentlichen Beginn zusammenfällt.
Vielleicht, weil sich über lange Zeit etwas entwickelt hat, das von außen und innen kaum wahrnehmbar war, bis irgendwann ein Punkt erreicht wurde, an dem die vielen kleinen Verschiebungen plötzlich als Ganzes erkennbar wurden.
Doch selbst das ist vermutlich keine allgemeingültige Regel.
Nicht jedes Dazwischen endet gleich. Nicht jede Krise führt zu einer neuen Stabilität. Nicht jeder Mensch erlebt irgendwann das Gefühl, angekommen zu sein. Manche Verluste bleiben offene Stellen im Gewebe eines Lebens. Manche Erfahrungen verändern die eigene Sicht auf die Welt dauerhaft. Manche Fragen behalten ihre Unbeantwortbarkeit.
Und dennoch scheint es etwas zutiefst Menschliches zu sein, sich immer wieder in solchen Zwischenräumen wiederzufinden – in Phasen, in denen das Alte nicht mehr trägt und das Neue noch keinen Namen hat, in denen man weiterlebt, ohne genau zu wissen, wer man gerade wird, und in denen Zeit vergeht, ohne dass sich ihre Wirkung unmittelbar erkennen lässt.
Vielleicht besteht die eigentliche Schwierigkeit dieser Phase nicht darin, dass sie so lange dauert.
Vielleicht besteht sie darin, dass man mitten in ihr kaum erkennen kann, ob man sich überhaupt bewegt.
Und vielleicht gehört zu den merkwürdigsten Erfahrungen menschlicher Entwicklung, dass manche Wege gerade dann am weitesten fortgeschritten sind, wenn sie sich am stärksten nach Stillstand anfühlen.
